La ausencia paulatina de tu interés por mí,
la falta progresiva de tus 'buenos días',
la elección egoísta de tu lejanía,
fueron los que determinaron que no hiciera falta viajar a Macondo;
bastaba besar tus labios para sentir... Cien años de Soledad.
Gabriel García Márquez
Como buen guerrero,
puedo dar la talla;
puedo darlo todo,
pues doy todo por perdido en cada batalla.
Y nunca me he rendido,
porque si la pierdo,
¿para qué quiero estar vivo?
Como buen guerrero,
solo tengo miedo
a que sus ojos dejen
de mirar a ver si puedo
llegar al Olimpo
y robar el fuego.
Yo no robé del Olimpo
este fuego, mi amor,
fue del infierno,
este invierno,
buscando calor.
Robe Iniesta
...el hombre pobre, que nunca había tenido mucho de nada, y sabía que vale más un poquitín de algo que nada de nada, cayó en la cuenta de que su sonrisa era un pequeño tesoro que le haría sentir algo menos triste, algo menos solo, algo menos apenado y algo menos cansado de la vida. Sobre todo si la compartía. Porque las sonrisas tienen algo mágico, te reconfortan, te animan y te hacen sentir mejor. Es por esto que las sonrisas son tan valiosas que no se pueden ni vender ni comprar. Se han de compartir.
Albanell, P. (2010). Una sonrisa de a poquitos, en F.Theodora, Cuentos a la orilla del sueño. 26 Sonrisas y una ilusión
…era muy hábil. Delgado y fino como era, parecía capaz de adaptarse a cualquier hueco.
Su destino en la vida no era otro que el de buscar vacíos que llenar…
Y llenarlos.
Joseph Roth.
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte
tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte
tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte
o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.
Mario Benedetti
La izquierda encuentra su desgracia en el hecho de que su naturaleza consiste en prepararse para la excepcionalidad, para las tempestades y las situaciones especiales, ya sea la revolución, la guerra, la crisis…
El resto del tiempo, en temporadas de normalidad, la gente se vuelve conservadora y la izquierda, entendida intelectual y electoralmente, se apaga, se diluye, se hace conservadora junto con el resto de la gente, que no vuelve a despertar hasta la siguiente situación excepcional. Los que quedan en esos momentos son meros gestores de poder, regidores del estatus quo nacido en la situación excepcional previa.
Sin embargo, es precisamente de ello de lo que se desprende la certeza de que es en los tiempos de excepcionalidad donde se hace necesario actuar y saber actuar, pues es entonces cuando podemos encontrar alguna posibilidad de realizar los cambios en las estructuras de poder que, para bien o para mal, van a gestionar posteriormente el funcionamiento de las sociedades humanas.
Yo se que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees alto,
y limpio porque tú me miras con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace inteligente,
y en tu sencilla ternura,
yo soy también sencillo y bondadoso.
Pero si tú me olvidas quedaré muerto sin que nadie lo sepa.
Verán viva mi carne, pero será otro hombre, oscuro, torpe, malo,
el que la habita...
Ángel González
No se, me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible-
no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.
Fragmento de El Espantapájaros, de Oliverio Girondo
Soy un hombre de esperanzas, pero a partir de mucha desesperanza;
Y la esperanza y desesperanza se me cae y se me levanta varias veces cada día.
No creo en la gente de esperanzas invulnerables.Si uno está vivo nace y muere varias veces al día.
Y en todo caso, creo que merece la pena estar vivo, y que el mundo puede cambiar.
Eduardo Galeano
"Sumido en su gran dolor, se convenció a sí mismo de que las palabras que había escrito sobre un ahogamiento imaginario habían causado una muerte verdadera, de que su ficción trágica había provocado una tragedia real. En consecuencia, aquel escritor de enormes dotes, aquel hombre que había nacido para escribir, juró no volver a escribir jamás. Había descubierto que las palabras mataban. Las palabras tenían la virtud de alterar la realidad y, por tanto, eran demasiado peligrosas para que pudieran confiarse a un hombre que las amaba por encima de todas las cosas.”
Paul Auster, La noche del oráculo
La vida toma aviones y se aleja,
sale de día, de noche, a cada instante
hacia remotos aeropuertos.
La vida se va, se fue, llega más tarde,
es difícil seguirla: tiene horarios
imprevistos, secretos,
cambia de ruta, sueña a bordo, vuela.
La vida puede llegar ahora, no sabemos,
puede estar en Nebraska, en Estambul,
o ser esa mujer que duerme
en la sala de espera.
La vida es el misterio en los tableros,
los viajantes que parten o regresan,
el miedo, la aventura, los sollozos,
las nieblas que nos quedan del adiós
y los aviones puros que se elevan
hacia los aires altos del deseo.
Eugenio Montejo
“Cuando la historia de un pueblo fluye dentro de su normalidad cotidiana, parece lícito que cada cual viva atento sólo a su oficio y entregado a su vocación. Pero cuando llegan tiempos de crisis profunda, en que rota o caduca toda normalidad y van a decidirse los nuevos destinos nacionales, es obligatorio para todos salirse de su profesión y ponerse sin reservas al servicio de la necesidad pública”.
Gregorio Marañón, Ramón Pérez de Ayala y José Ortega y Gasset
Diario El Sol, 10 de febrero de 1931
El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de los porotos, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas.
El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.
Bertolt Brecht.
Este jardín baldío que será el paisaje que habitamos
necesita de tu camino sin ortigas ni avisperos.
Cuánta melancolía entre el rumor de furgones policiales y de escudos,
cuántas ganas de estrellar el cántaro en el suelo,
abandonar el surco que lleva hasta la fuente
y rodear con antorchas el palacio de otoño.
La casa está incendiándose y ellos señalan la cama sin hacer
y recuperan el blanco y negro de los nodos y los cuervos.
Dónde está el poeta aquel que señale al rey desnudo,
dónde las canciones y las crestas coloreadas,
melodías de los clash como un adaggio
nocturno de tierras subterráneo.
Nueva York sin Lorca es una estatua sin antorcha ni pasado
y un registrador de la propiedad sonríe desde la tribuna
y habla de una España inventada: silenciosa y silenciada.
“Quiero felicitar a los cuerpos de seguridad del estado”
dices tan rubia y tan lejana,
tan miércoles de ceniza y vivaespaña,
tan tarde de pilates y barrio Salamanca.
Neptuno atlético, vencido, acorralado
regala su tridente al indignado
y así estamos rezando al dios del mar
para que sople las velas de tu barco
y te salve del exilio que elegiste
al comer la fruta del árbol Loto.
En tu ausencia te diré
que cíclopes y dioses asediaron nuestra casa
que tratamos de salvar los muebles y la vida
que este jardín baldío
que será el paisaje que habitamos
te espera con la lluvia de este otoño.
Un otoño de comienzos y bigbanes
en que el mundo entero está mirando
tu regreso, tus dudas, tu lamento,
tu hueco en el jardín abandonado.
Ismael Serrano
El siglo veinte, que nació anunciando paz y justicia, murió bañado en sangre y dejó un mundo mucho más injusto que el que había encontrado.
El siglo veintiuno, que también nació anunciando paz y justicia, está siguiendo los pasos del siglo anterior.
Allá en mi infancia, yo estaba convencido de que a la Luna iba a parar todo lo que en la Tierra se perdía.
Sin embargo, los astronautas no han encontrado sueños peligrosos, ni promesas traicionadas, ni esperanzas rotas.
Si no están en la luna, ¿dónde están?
¿Será que en la tierra no se perdieron?
¿Será que en la tierra se escondieron?
Eduardo Galeano
Leonard Cohen.
Ante los numerosos cierres de bibliotecas y reducción de horarios de apertura de otras tantas que el Ayuntamiento de Murcia ha venido ejecutando en los últimos tiempos, el Comando de Liberación Bibliotecaria ha hecho público un manifiesto.
Entre las primeras medidas de fuerza de este colectivo defensor de lo público, el secuestro de 500 libros. En el manifiesto amenazan con retenerlos en su poder hasta que sus exigencias sean escuchadas…
